paslen (paslen) wrote,
paslen
paslen

Понял, что загорать мне нравится больше нa спине. На животе неудобно, да и «тыл» не самое главное. Лёжа (или сидя) на спине, ты ведёшь более правильный, более естественный образ жизни, хотя, конечно, есть и такие, кому нравится лежать на животе. В таком положении больше лени и неги.

Море каждый день меняется. Не то, чтобы цвета, цвета постоянно переливаются, сливаясь или наслаиваясь друг на друга. Дело даже не в погоде, а во внутреннем состоянии воды. Не знаю, как объяснить. Когда ветренно и большие волны, то вся вода возле берега стоит мутная, смешанная с песком и водорослями. Понимаешь, что активные передвижения больших водных масс взбаламучивают толщу, выталкивая из неё всё, что есть на поверхность. А когда море спокойное, то оно чистое и прозрачное. Но сегодня ветра и волн нет, очень тихо, а водорослей – больше, чем обычно. Берег завален обильной зелёно-чёрно-серой массой, сквозь которую не протолкнуться, приходится обходить, даже не погуляешь по гладкому и беспроблемному берегу, идёшь в песок, сопротивляющийся каждому шагу.

Загорать мне нравится больше вечером, когда всё тихо, в том числе, солнце и люди, которых жара укатала за долгий белый день. Разница между загоранием и купанием стирается. В смысле перепада температуры и удовольствия, всё сливается в единый медитативный поток. Очень, кстати, психоделический. Звуки, запахи, цвета, ощущения становятся приглушенными, гладкими, они обволакивают тебя, словно бы обвяленные в муке, сплетают кокон, качающий колыбель, в которой ты с грустной книжкой. А ещё – на песке появляются тени, все неровности выхвачиваются светом или высвечиваются тенью, маленькие барханы, возникающие из-за усердия ветра, человеческие или верблюжьи следы, всё смешивается в единую картинку. И если смотреть себе под ноги, то кажется, будто бы ты летишь над пустыней и разглядываешь почти лунный ланшафт с высоты птичьего полёта.

Мы живём примерно посредине между двух белых городов, тот, что справа поменьше, а тот, что слева побольше. Их очень хорошо видно с пляжа – «мой белый город, ты цветок из камня»... что-то в этом духе. Кубики разноуровневых строений сливаются в единую массу. Мавританский стиль, в котором смешаны античность и ислам. Но это вблизи, а издали - идеальный кубизм. Красиво до невероятности. Вчера мы поехали в один из этих городов. В тот, что поменьше. Внутри него оказалось серо и сыро. Пространство начало расползаться и жаться по краям улиц. И дома, вслед за пространством, стали расползаться тоже. Отдельностоящие, подобно соснам на крутом берегу, они не «спасают» от хаоса и хтонических земельных (глинянных, травяных) масс, словно бы поднимающихся снизу к самому верху. Как если дома очищаются от этой накипи повседневной жизни только в самом верху, ближе к покатым крышам. Из-за всей этой нижней, низовой сумятицы они могли бы выглядеть белее, чем на самом деле, но в глаза бросаются многочисленные архитектурные детали, которые, конечно же, здесь к месту, к месту, но нашему российскому взгляду выглядят избыточным нагромождением линий и взъёмов. Вблизи оно всегда так – слишком много подробностей, слишком много складок. А потом и вовсе пошёл дождь, тропический, почти непроходимый, воды и влаги стало подавляющее большинство, мгновенно образовались лужи, по которым начала пробегать арабская вязь, словно они – информационное табло, проезжающий мерс окатил водой с головы до ног, таксист был придирчив и всё время пытался открыть второе окно. Уф, вернулись, успев к обеду.

В эту психоделику отсутствующих событий втягиваешься постепенно, входишь в неё как купальщик в воду или как танцор на танцпол. Как правильно выходить на танцпол? Нужно ли начинать танцевальные па по ходу движения от дивана к площадке или выходить столбом, начиная разогреваться уже на месте? Вчера, написав избыточное количество страниц, довольный собой, пошёл на дискотеку. Маленький, тёмный зал, пародия на ночной клуб. Танцуют не более десяти человек из разных стран, не знакомые между собой и не знающие языков тех, кто танцует рядом. Но в одном кругу, тоже мне объединённая европка. Я вспоминаю наши школьные дискотеки, эти угары, переборы по всем фронтам, ощущение важности происходящего, когда жили от праздника до праздника, от одной вечеринки (тогда и слова то такого не было) до другой. Отрывались как угорелые, как чумные. Школа «танцующих восьмидесятых» навсегда стучит в моём нитевидном пульсе пеплом Клааса. Разве ж кто-то сравнится с танцорами из Челябы или Харькова, способных задать фору любому местному аниматору, лениво подрыгивающему бёдрами? А вот – поди ж ты не интересно. Никакого куража. А здесь всё такое – без куража, бекграунда, медленно и печально. Кроме птиц, которые каждый день перед нашим выходом на ужин устраивают в дереве напротив нашего круглого кампуса, состоящего из отдельных помещений, шумные птичьи свадьбы-разборки. Во одно и то же время. Вот и сейчас. Вот и сейчас галдят. Девичий переполох.

Наш кампус похож на полумесяц. Внутри него разбит райский сад. Белые домики, соединённые в единый скелет. Синие двери и синие жалюзи, чистый Матисс. Сквозь отсутствующее звено, не позволяющее кампусу стать кругом, идёт сонная дорожка к людям. Землю вокруг кампуса и всех дорожек постоянно расчёсывают, создавая дактилоскопии. Мы живём тихо и мирно, с минимумом слов, экономя слова и усилия. Часть людей, приехавших как и я, неделю назад, покидает сегодня всю эту красоту. На глазах у некоторых слёзы, они воспринимают свой отъезд как личное оскорбление. Зато какая над нами луна, какая луна! Полная, жирная, наваристая как лепешка бедуина. Никакой тебе переменной облачности, ровная, непоцарапанная, почти полированная поверхность (изредка её нарушают низколетящие самолёты, похожие в темноте на НЛО – ни звука, ни запаха, одна только распятость между огнями, стоять под ними, пролетающими мимо, как-то тревожно и едва ли неприлично), контуры пальм, а над всем этим – Луна, блин. Туристическая открытка. Конфеты «Курортные» (впрочем, разве на них была Луна?) Короче, чистый мираж, стереотип, дискурс, настраивающий на определённые жанры внутреннего самоощущения.

Сидение унитаза чуть смещено в сторону. Каждый раз обустраиваешься на новом месте, привыкаешь к изменениям, создаёшь новые ритуалы. Этим и ценны все эти поездки – здесь всё не так, как дома, не так, как то, к чему ты так привык. Дверные косяки, ключи, двери, посуда, еда. Балкон всё время открыт, доносится чужая музыка. Птички продолжают суету. Я сижу напротив большого зеркала в синей раме и смотрю на своё отражение, коротая время, оставшееся до начала ужина. Вернулся с пляжа и сел за комп. Так время проводить привычнее и полезнее, хоть что-то из старой жизни, которая ещё вернётся и ох как скоро. Впрочем, оно, время-то, оставшееся до ужина, уже вышло. Текст и есть самый лучший способ убийства времени, убийства, оставляющего следы того самого времени, которое убиваешь. Оно остаётся в тексте точно мушка в янтаре, этакая нечёткая, расплывчатая фотография состояния, смазанный ментальный срез.
Subscribe

  • Мои твиты

    Вс, 22:54: И, вроде, лета нет, пасмурно, дождик накрапывает, настроение сонное или его нет, но вот вечером, когда напрочь стемнело, вышел за…

  • Мои твиты начала лета. Москва, Сокол/Аэропорт

    Пн, 12:57: В холодном доме от холода становится немного сумеречно Вт, 05:55: Литература - то, что остаётся Вт, 14:28: Критик Ольга…

  • Мои майские твиты. Чердачинск/Москва

    Вс, 01:32: Словно татуированный человек кажется менее настоящим (в том числе и себе, из-за чего и нужно набивать на кожу метки реальности) - и…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 24 comments

  • Мои твиты

    Вс, 22:54: И, вроде, лета нет, пасмурно, дождик накрапывает, настроение сонное или его нет, но вот вечером, когда напрочь стемнело, вышел за…

  • Мои твиты начала лета. Москва, Сокол/Аэропорт

    Пн, 12:57: В холодном доме от холода становится немного сумеречно Вт, 05:55: Литература - то, что остаётся Вт, 14:28: Критик Ольга…

  • Мои майские твиты. Чердачинск/Москва

    Вс, 01:32: Словно татуированный человек кажется менее настоящим (в том числе и себе, из-за чего и нужно набивать на кожу метки реальности) - и…