Дни закатываются за подкладку, как мелкие монетки, думал, что среда, ан нет, уже пятница, думал выходные, глядь, а за окном дожжж - чистый Писсаро, и очередь в буфете. Так меняют пластинки в плеере, только, вроде бы, поставил, а она уже заканчивается, что делал? Где был? Ничего и нигде, просто так исторически сложилось, что никакой истории более не существует.
В субботу смотрел портрет Курниковой, которую сделал Олег Кулик, забежал в галерею, чтобы рассказать Олегу о превратностях судьбы. Кулик мой рассказ выслушал стоически, не до того было: народ пребывал, и всё такое. Курникова ах как хороша, настуральная восковая кукла со следаами продольных шрамов, будто её как чучелко какое соломой набивали. Лобок брит.
Потом пошли с Шульпяковым в театр, где его переделка пьесы Ибсена идёт. В Маяковку. Как же я не люблю театр, простой как арифметика начальных классов, замешанной на глине низких энергий и высоких истин. Пришлось пить коньяк, чтобы сгладить впечатление.
Вчера ходили в кино на "Плохого парня", который оказался рифмой к "Поговори с ней": самый крутой и мужественный мачо, делающий свою возлюбленную проституткой, ломающий ей жизнь, оказывается фрустрированным невротиком со скопчески высоким голосом, неспособным к продолжению рода и тд.
Зато просто рассказанная история, вдруг, оказывается универсальной притчей про всех нас. Я ж говорю, простроенный, тонкий и точный like a Альмадовар ("Остров" хужее)фильм. Его современность в том, что рассказывается история без каких бы то ни было претензий на обобщение, персональный изгиб судьбы, рисунок предначертанной тебе роли. Просто история, ага, которая кончилась, и потому не имеет большого формата, одно накидывание обстоятельств, а ты уж сам понимай и разбирайся, зачем тебе нужны эти люди, эти тела.
