paslen (paslen) wrote,
paslen
paslen

  • Mood:
  • Music:

no more ''i love you's''

Ничего не сдвигается сразу: гора. Нужно завалы разбирать по камню. А хочется, чтобы сразу, всерьёз и надолго. Мнимое безделие. Громкая музыка. Кажется, я разучился писать. Я так давно не писал, что само занятие вызывает усмешку - из-за своей ненатуральности. Всё равно, что балет танцевать, взрослому мужику, ну, разве ж можно?!

Между тем, тягяют, давайте, Дмитрий Владимирович, впрягайтесь, что-то отпуск у вас нынче подзатянулся... И точно - с 15го июля гуляем. Некоторые так гуляют всю жизнь. И, при этом, умудряются считаться писателями, и все, при этом, считаются с ними. А я сегодня дошёл до кукольного театра, где часовая мастерская и устал. Докладываю: народа много, все куда-то ходят, суету наводят.

Дома тихая пустота, какая бывает дома в первые дни осени - когда летний воздух (горячий, влажный, наваристый), будто бы вынули - ковшом экскаваторным, а вот новый воздух, осенний (худой, холодный, измождённый) вложить забыли. Вот и сочится сквозь открытый балкон дырка от бублика мироздания.

Артём привёз вечером новый ноутбук, который музыку играет и кино показывает. Я придумал новый роман, который требует пристальных наблюдений за погодой и постоянного пристуствия в тексте. Буду осуществлять
ненавязчиво, если выйду из ступора, навязанного мне безделием.

Читать тоже почти разучился. Правда, сегодня читал один рассказ Маргариты Меклиной и слёзы выступили от силы и красоты, закипающей между строк. Призрачное барокко холстины, трепещущей на океанском бризе. Вспухающее брюхо ассоциативных колик, трассирующие коридоры лейтмотивов - жир, огонь, автокатастрофы, обман зрения, Пруст, пространства, искривлённые внутренними зеркалами. Осенний такой текст, прозрачный, прохладный, меланхоличный, очень личный, очень личный. Хрупкий такой. Как опавший кленовый лист, на глазах меняющий цвет и утрачивающий гибкость. За это можно всё отдать. И простить скверность характера его автору тоже.

Пустота висит в углах комнаты, как паутина, прячется за непрозрачными шторами моими, цвета спелой морской волны, выглянешь, ну, там, цветы полить, и, словно бы, в омут головой - последнее солнце, низкие, таранящие лбом душу облака. Музыка громкая, опять же таки. Думы о судьбах вселенной: что же будет с родиной и с нами?

...а то и будет, что ничего не будет...
Tags: Челябинск, дни
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 1 comment