Россия в дожде. Тяжёлые капли придавливают дом к бурой земле. Земля раскисает, течёт, точно краска на холст. Пастозно, с надрывом. Превращая улицу Столбовую в дно закисающего водоёма; может быть, стоячего серо-зелёного пруда. Под обезжиренным перламутром окоёма, более идущим уральской природе, нежели жареные восточные сладости высоких температур, весьма чётко очерчивающим суть северной природы Южного Урала, колбасится на колу мокрое мочало. Голубые заборы из штакетника мокнут, мрачнеют. Трава наливается сочной зелёной кровью. С утра сразу включают трансляцию вечера, чьи слепоглухонемые бельма – родовой признак равнодушия, единственного, что меня окружает в избытке.
Posted via LiveJournal app for iPhone.
